Para aquellos que (como yo) hubiesen oído hablar del género de los microrrelatos, pero no terminaran de hacerse una idea de en qué consisten o simplemente (también como yo) fuesen escépticos ante dicho género porque no terminaran de creerse que con apenas un puñado de palabras se pudiese contar una buena historia, el libro que recomendamos hoy es la solución definitiva. Y es que los numerosos microrrelatos que componen Ajuar funerario (2004) son sencillamente perfectos por su concreción y especialmente por su enorme poder evocador. En cada uno de ellos, el escritor peruano afincado en la localidad sevillana de San José de la Rinconada Fernando Iwasaki hace gala de su maestría especialmente en géneros de no demasiada extensión. Sobradamente conocido por novelas cortas como Neguijón (que ya recomendamos en esta misma sección en su momento) y por las colecciones de cuentos o relatos como Helarte de amar, Iwasaki alcanzó con este libro unas cotas literarias que se han visto justamente reconocidas por un aumento exponencial de su popularidad.

Pero si por algo destaca este libro en el conjunto de la obra del escritor peruano, además de por su brillante inserción en ese diminuto género al que ya hemos aludido, es porque en él por primera vez se desprende Iwasaki completamente de ese característico sentido del humor que ha impregnado siempre todas sus obras, que es una de sus señas de identidad y, por lo tanto, uno de los ingredientes de su narrativa que más adeptos le ha hecho ganar a lo largo de los años. En este libro, en cambio, Iwasaki lo sustituyó por otro ingrediente completamente distinto que no había aparecido apenas anteriormente en su obra y del que se muestra como un auténtico maestro también: el horror. Un horror que puede aparecer bajo las más diversas formas, y en los órdenes más diversos de la vida. Así aparecen mezclados en sus páginas hombres lobo, vampiros, monstruos o fantasmas con monjas, curas, niños, autoestopistas o simples vecinos de un inmueble. Algunos de los relatos se entienden a la primera, otros necesitas pensarlos un rato para entenderlos y otros simplemente te quedas pensando que ese debe ir dirigido a gente más lista que tú. Pero en cualquier caso todos se te meten en la cabeza y te sorprendes pensando en ellos aún mucho tiempo después de haber leído el libro. A mí me encantaron el del niño que quería que su padre fuera un super héroe, el del hombre que se quedó atrapado en un ascensor con una familia y el de las monjas que vivían al otro lado de la tapia del convento que estaba prohibido saltar…

Fernando Iwasaki

El escritor británico Daniel Defoe (1660-1731) es mucho más recordado hoy en día por el clásico Robinson Crusoe o por la varias veces llevada al cine Moll Flanders, que por su bastante olvidado Diario del año de la peste (1722). Sin embargo, algo hay en ese libro que ha fascinado e influido a escritores tan importantes como Albert Camus o Gabriel García Márquez. Y es que, en mi opinión, Defoe estaba inventando sin saberlo un nuevo subgénero de novela, la novela-reportaje que popularizaría dos siglos y medio después Truman Capote con A sangre fría. ¿Por qué digo esto? Pues porque en la novela Defoe lleva a cabo una recreación minuciosa de la peste que asoló Londres en 1665 y que causó unos terribles estragos.

El narrador cuenta su terrible experiencia como habitante de esa ciudad y no sólo describe todo lo que vio en esos meses, sino que además nos aporta numerosísimos datos, recuentos y estadísticas oficiales de la evolución de la peste en ese desgraciado periodo. De su mano nos sumergimos en el corazón de la plaga, con él recorremos las calles de Londres atestadas de cadáveres y asistimos a las reacciones de los supervivientes, el miedo, la angustia, la desolación…

Al llegarnos todos estos datos narrados en primera persona por un testigo directo que no escatima en detalles y que nos sumerge en una avalancha de datos irrefutables tenemos la sensación de que más que una novela estamos leyendo un reportaje periodístico. ¿Dónde está la trampa entonces? Pues en que si se han fijado en las fechas que hemos ido, dando la novela es más de cincuenta años posterior a la peste y, lo que es más, el propio Defoe era un niño de apenas cinco años cuando aquella tuvo lugar. Por lo tanto, el relato, presentado en forma de testimonio directo, no lo es en absoluto, es una evocación realizada a partir de testimonios de segunda mano. Pero la maestría narrativa de Defoe hace que nosotros, inocentes lectores, piquemos el anzuelo, y cuando uno termina el libro tiene la sensación de haber escapado, junto con el narrador, de la muerte que parecía tenernos acorralados.

Daniel Defoe